Il numero che non si cancella
All’inizio gli tolsero il nome.
Non fu un gesto simbolico.
Fu pratico.
Un nome è scomodo: contiene ricordi, relazioni, possibilità.
Un numero invece è efficiente.
Sta su un elenco.
Si cancella bene.
Così Viktor diventò un numero.
Non fu l’unico cambiamento.
Scomparvero anche:
- la casa
- i libri
- i fogli scritti a mano
- la voce della moglie
- le conversazioni inutili (che poi si scopre non erano inutili)
Rimase il necessario.
Il necessario, in quei luoghi, era poco.
Restare vivi abbastanza a lungo da non morire subito.
Mangiare qualcosa che non era cibo ma lo sostituiva.
Evitare attenzioni indesiderate.
La vita, ridotta a manutenzione biologica.
Funzionava.
Molti smisero di aspettare qualcosa.
Non per scelta.
Per esaurimento.
Si spegneva prima l’interno, poi il resto seguiva.
Viktor ( o meglio 1595 o 1985347-8 ) osservava.
Non per distacco.
Per necessità.
Se non capiva, sarebbe diventato come gli altri:
un corpo in attesa di finire.
Fu lì che fece una cosa strana.
Cominciò a immaginare.
Non la fuga.
Non la vendetta.
Non un passato migliore.
Un futuro preciso.
Una stanza.
Non grande.
Illuminata.
Delle persone sedute.
E lui, in piedi, che parlava.
Non di libertà, non di eroismo.
Di quello che stava accadendo lì.
In quel momento.
Spiegava.
Analizzava.
Dava forma.
Non era consolazione.
Era struttura.
Ogni gesto, ogni perdita, ogni giorno senza senso
diventava materiale.
Non da sopportare.
Da comprendere.
La sofferenza non diminuiva.
Ma cambiava posizione.
Non era più solo addosso.
Era anche davanti.
Questa immagine non salvava il corpo.
Non fermava il freddo.
Non cambiava il cibo.
Non restituiva nulla.
Ma faceva una cosa precisa:
impediva al presente di essere tutto.
Gli altri, a volte, crollavano senza rumore.
Non sempre per la fame.
Per mancanza di direzione.
Quando non c’è più un “dopo”, anche l’“adesso” si svuota.
Viktor continuò a immaginare.
Non sempre bene.
Non sempre con forza.
A volte quella stanza si offuscava.
Le persone sparivano.
La voce non usciva.
Ma tornava.
Non perché fosse forte.
Perché era necessaria.
Quando uscì, non uscì intero.
Ma uscì con qualcosa che non si era fatto togliere.
Non il nome.
Non la storia.
Non la dignità — parole troppo grandi.
Uscì con una direzione.
Scrisse.
Parlò davvero in stanze illuminate.
Spiegò quello che aveva visto.
Non per chiudere il discorso.
Per aprirlo.
C’è un errore che si fa leggendo queste storie.
Pensare che siano eccezioni.
Non lo sono.
Sono casi limite.
E nei casi limite si vede meglio la struttura.
La struttura è semplice.
Se tutto ti viene tolto, resta una cosa.
La possibilità di dare un senso a ciò che accade.
Non è libertà completa.
È l’ultima.
E di solito non serve arrivare fin lì.
Basta molto meno.
Una vita piena di notifiche, impegni, abitudini, piccole urgenze
può ottenere lo stesso risultato:
nessuna direzione.
Senza lager.
Senza violenza.
Senza storia.
Solo manutenzione.
Viktor aveva un numero: 119104.
E una visione.
Il numero serviva agli altri.
La visione serviva a lui.
Non è una lezione.
È una constatazione.
Quando non hai più nulla,
quello che resta decide tutto.
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